jeudi 21 septembre 2017

3414

Chaque matin, Louis, 6 ans, guide à travers rues son père aveugle qui le conduit à l’école.


Cette cigarette-là m’embête – elle veut être inhumée !


Le funambule enfila au sortir de la machine ses vêtements mouillés afin de les faire sécher sur son fil.

mercredi 20 septembre 2017

3413

Je suis un peu surpris. L’exécuteur testamentaire de Pierre Bergé ne m’a toujours pas fait part de ses dispositions à mon égard… ?


Le portrait de la ravissante jeune femme qu’elle était il y a vingt ans quand elle commença à écrire orne encore aujourd’hui le rabat de ses livres. Mais les derniers sont bien meilleurs que les premiers.


Et zut ! j’ai encore enfilé à l’endroit mes gants en daim retourné !

mardi 19 septembre 2017

3412

Tu as sur ta table un épais manuscrit. Ton roman est bien avancé. S’ouvre devant toi la dernière ligne droite, légèrement inclinée, que tu vas avaler tout schuss et sans effort.


C’est alors que l’idée d’un autre livre sans aucun rapport s’impose à toi, impérieuse, qui exige que tu lui consacres immédiatement tout ton temps, toutes tes forces. Météorite foudroyante qui ordonne un nouveau monde et abolit l’ancien.


Et tu te retrouves tout excité et un peu con devant la dépouille de ton dinosaure.

lundi 18 septembre 2017

3411

805… 806… 807… j’en étais là du décompte des brins d’herbe de mon jardin lorsque je m’avisai qu’ils avaient poussé si dru sur l’allée gravillonnée et que ma pelouse restait ce triste paillasson pelé.


J’interpose la peau de mes paupières entre mon œil et toi – ainsi je te vois nue.


Tu n’iras ni plus à l’ouest ni plus à l’est ni plus au sud ni plus au nord : l’échelle est une cage suffisante.

dimanche 17 septembre 2017

3410

C’est parce que tes thuriféraires et tes détracteurs s’occupent de tout que tu peux te considérer toi-même avec cette tranquille indifférence.


Si tu n’as pas de cave, mets ton vin dans ta tombe.


Le grand platane pagaye de toutes ses branches dans le vent. Ne reste plus qu’à couper le tronc et creuser la pirogue.

samedi 16 septembre 2017

3409

– Nous pourrions être ennemis… ? me proposa-t-il, plein d’espoir. Mais j’avais d’autres chats à fouetter.


Plutôt que de tenter de mettre de l’ordre, d’injecter du sens, ne serait-il pas judicieux de rechercher l’harmonie en cédant nous aussi à l’incohérence ?


Il s’est tiré une balle dans la tête, pourtant. Mais contre l’insomnie, il n’y a rien à faire.

vendredi 15 septembre 2017

3408

Avec ses rayures grotesques, sa veste trop large au col démodé, son pantalon trop court à l’élastique détendu… comme nous sommes sages d’attendre la nuit pour enfiler notre pyjama !


J’ai eu mes filles trop tard – et c’est mon seul regret – pour qu’elles puissent me voir remporter un tournoi du grand chelem.


Les pieds au bout des bras interdisent la prise ; les mains au bout des jambes interdisent la marche. Ah, comme nous sommes mal conçus !