mercredi 18 janvier 2017

3186

Peu profonde est la forêt qui ne compte qu’un arbre. Le loup la hante pourtant. Son haleine ébouriffe sa queue.


Le dernier sultan hésite entre deux ombres. La sonnette de sa bicyclette est grippée. Ses jours sont comptés. Il ne réchappera à la mort demain que s’il meurt ce soir.


Plutôt n’importe quoi en effet que le roman de société qui se joue avec l’auteur, l’éditeur et un pion.



[Serait-ce un piège pour Hansel et Gretel, cette Maison de la poésie ? Rendez-vous le 28]

mardi 17 janvier 2017

3185

Pour les critiques désormais, le style ne saurait être qu’un exercice de style.


Connais-toi toi-même et, cela fait, livre-toi à la police.


Je le dis souvent. C’est que le désert est vaste.

lundi 16 janvier 2017

3184

L’intelligence est le fruit vert encore de la nécessité de disputer son os aux autres débrouillards.


Laisse pour une fois décider l’élastique.


Plutôt n’importe quoi en effet que les livres découpés dans l’herbe folle par le marbrier funéraire.

dimanche 15 janvier 2017

3183

Pour connaître sa vraie couleur, il convient de poser le caméléon sur un autre caméléon.


Quelle occupation te distraira de ton agonie ?


Toutes ses voluptés exigeaient du 12 ans d’âge. Il a pris 20 ans pour sa peine.

samedi 14 janvier 2017

3182

Le carnage des poux cessera le jour où la betterave roulera dans la bonne ornière.


À moins que la tringle à rideau ne soit l’archet d’une harpe molle et la patience une vertu fatale aux crabes de la lagune.


Plutôt n’importe quoi en effet que les mots cueillis dans les parterres et repiqués avec leur oignon dans les livres meubles.

vendredi 13 janvier 2017

3181

Le corps vieillissant, plus lourd et plus lent, malade parfois, est certes une entrave, le poids mort qui déjà entraîne son homme dans l’abîme. Et cependant, sans feu, sans sève, sans désir, il est aussi ce déchet dont l’esprit plus aisément se détache. À la fois plus et moins d’incarnation, va comprendre la vie.


Dieu a mis des caméras de surveillance partout.


Si seulement le lépidoptériste utilisait plutôt la pince du philatéliste, le papillon naturalisé aurait encore toutes ses dents.

jeudi 12 janvier 2017

3180

Toute vache est le vestige d’une tour de pierres et de poutres jointoyées par un mastic de riz blanc.


On surprit l’extase attachée par d’invisibles fils à un essaim d’abeilles tueuses.


Plutôt n’importe quoi en effet que le rôti du sens couché en tranches fines sur papier bible de boucherie.